Что же такое эта любовь? Пламя, которое невозможно укротить и подчинить себе, что жжет и ранит глубже, чем тысячи ножей – или тепло, когда чья-то близость не дает замерзнуть долгой холодной ночью? Любовь – это и то, и другое. И почему-то кажется, что любви без боли не бывает – как света без тьмы, как мужчины без женщины… И это не боль обиды или злости – это светлая боль расставания, когда говоришь «до свидания», но знаешь, что увидишь этого человека завтра. Это боль сильного чувства, когда смотришь в чьи-то глаза – и тебе почти больно от того, что ты так сильно любишь… Это боль страсти, когда кажется, что не можешь больше ни секунды терпеть эту муку – но так больно, когда все заканчивается, что хочется плакать.
Любовь – это страх. Страх проснуться однажды утром и увидеть возле себя Одиночество с распахнутыми объятиями. Страх никогда больше не ощутить легких прикосновений к твоему сердцу, не вдохнуть сладкий аромат простыней, хранящих запах ночи страсти.
Любовь – это тяжелые часы ожидания, дрожь в пальцах и пустота в груди, это ода жестокости. Но почему же мы все еще любим? Почему, если жизнь не стоит того, чтобы жить – любовь стоит того, чтобы за нее умереть?
Любовь – это путь в ад и обратно сквозь мертвенный свет далеких мечтаний и сады, где расцветают цветы зла, это танец на битых стеклах, это игра с судьбой в прятки.
Но однажды тени сомнений, пришедшие когда-то, растают в воздухе, а ночь утонет в утреннем свете, и после моря выплаканных слез на лице появится улыбка…
Да, любовь – это пламя, которое невозможно укротить, и мы для нее – всего лишь давно желанные жертвы. Но достойны ли мы порицания?
Нет. Потому что рай, что ждет нас вдали, стоит того, чтобы ждать.